jueves, 14 de junio de 2012

HOY.
A las 20:00, en Gijón Sur, tendrá lugar la inauguración de la primera exposición del colectivo Élite. Somos un grupo de jóvenes artistas que, desde todo tipo de expresión artística, hemos abordado el tema de Asturias y la industria en más de 30 obras.
La inauguración contará con una performance de danza y música de mano de Priscilla Ortiz y Alejandro Blanco, respectivamente, así como un recital de Sara Torres y yo misma, Aida Amor.
ESTÁIS TODOS INVITADOS.
Espero veros allí. (:

martes, 12 de junio de 2012

Estar rodeado de gente y, aún así, sentirse solo. Esa es la verdadera soledad.

lunes, 11 de junio de 2012

Es bonito contemplar cómo el odio de la adolescencia se va disolviendo en esa utopía que el homo faber crea para poder sobrevivir.
En diecisiete años se capta a la perfección el juego de la vida y a sus jugadores; he decidido no jugar. No por rebeldía (he comprendido que la anarquía es sinónimo de perdición), no por odio (he experimentado el dolor de la autodestrucción), no por querer ser diferente (he asimilado que todos tenemos los mismos defecomplejos)...
He decidido no jugar porque, igual que a unos no se les da bien el ajedrez, a mí no se me da bien la vida: no se me da bien trabajar, tratar mucho tiempo con la gente, orientarme, controlarme...
Sirvo para lo mío, que es sentir y reflejarlo con imágenes visuales o escritas.
Sirvo para pensar más allá de los deseos y los deberes.
Sirvo para aquello que, para muchos, es un juego.
Para mí vuestra vida también lo es.


(Y sé que pasaré hambre.)
Cuando termino de llorarte,
Te escribo.

Eres el responsable
De convertir mis llantos
En arte.

Lloro arte
por llor(arte).

domingo, 3 de junio de 2012

Hace mucho
Que no pretendo nada,
Ni a nadie.
Soledad,
Me acompaña.

lunes, 21 de mayo de 2012

La lluvia rasga mis mejillas
Y mis lágrimas quiebran el cielo.
Las gaviotas lloran mis penas
Y yo pío su hambre.
Hace frío en mi corazón
Y calor en aquel mar que recuerdo.

domingo, 20 de mayo de 2012

"Creo" implica duda: "creo que sí/no". Si le sumamos a eso la confusión de la adolescencia, no sé el grado de verosimilitud que tendrá la siguiente afirmación: creo en Dios.

Una noche cualquiera, durante uno de mis auto-análisis, recordé que hasta los trece años rezaba cada noche hasta quedarme dormida, que cada vez que me enteraba de alguna muerte rezaba por el difunto, que me emociono en los pasos de Semana Santa, y que cada vez que renegaba de Dios sentía un resquemor en las entrañas, similar al que sientes cuando ejerces de soberbio.

Me defino como "barroca": no estoy depresiva; soy depresiva. Y, como los barrocos, quizás sea ésta la forma de aliviar el peso de mi realidad: la fe es lo que me salva, como una hamaca que me mece sobre el vacío.

Creo en algo extraordinario, registrado con el nombre de Dios, que dejó caer de su mano la mota de polvo a partir de la cual se formó el Universo y que, cuando llegue el momento, cuidará de mi madre hasta que yo llegue.



"The baffled king composing Hallelujah."

viernes, 18 de mayo de 2012

Por las veces que le eché de menos
Odio del que se merece.

jueves, 17 de mayo de 2012

Cuando sea madre
Y no pueda
Decirle a mis hijos
Que no deben temer
A la oscuridad.

Cuando mis hijos
Me consuelen
En cada apagón.

miércoles, 16 de mayo de 2012

Nunca llevo reloj,
Para no sentir
Cómo el cuchillo
De la muerte
Se dirige hacia mi corazón
Milímetro a milímetro,
Segundo a segundo.

No sé en qué hora vivo.
No sé en qué hora me voy muriendo.
No sé cuándo es hora de pasar página.

Pero sé que voy perdiendo tiempo.
Tiempo vital.
Tiempo mortal.

Y lo pierdo contigo.

Regresa al útero materno, anda.

martes, 15 de mayo de 2012

Sólo cuando lloro recuerdo que estoy viva.
Lloro cada mucho.

miércoles, 9 de mayo de 2012







Corto ganador del VI FESTIVAL DE CORTOS POR LA IGUALDAD.
Guión y protagonista, yo misma.

martes, 8 de mayo de 2012

Lo mejor es que peco más que los practicantes, y en cambio soy más persona que ellos; lo peor es que eso me convierte en mejor cristiana.

Yo, tan barroca, le sigo la pista a Dios.



Podría escribir los versos más triste ésta vida.
La personas somos aquello que nos gusta. Teniendo en cuenta mi carencia de gusto, yo no soy nadie, ni nada. Juro que no le regalé mi alma al diablo, ni tan si quiera se lo vendí, porque es lo único que me queda. 
Mis días están ahogados por un velo de lluvia gris constante, por razones más allá del clima: el perpetuo vacío en el estómago y corazón, agujeros negros que devoran la luz de mi alrededor.

Nadie ni nada.

lunes, 7 de mayo de 2012

Es curioso cómo las personas alardeamos de nuestros puntos fuertes y escondemos nuestros defectos, cómo aparentamos, cuando en realidad toda cualidad conlleva una tara.
Lo peor llega por las noches, cuando el techo me mira fijamente con esa mirada maternal que delata los secretos. Entonces le confieso, bajo el foco del insomnio que me tortura sin dejarme dormir, cada camino del laberinto de mi mente. Pero su secreto profesional no hace eco de soluciones; simplemente me obliga a decir en pensamiento alto la lista de mis complejos rompecabezas, o de mis complejos a secas.

jueves, 3 de mayo de 2012

Estoy triste.

Estoy triste
porque siempre he detestado necesitar algo
o a alguien. 
Por eso te detesto.

Estoy triste porque te detesto.

sábado, 28 de enero de 2012

LOS VALIENTES Y LOS SUICIDAS

El pánico de los suicidas
(A escupir una sonrisa,
Pero eso siempre)
A que los cementerios estén llenos
Y no haya más sitio
Para valientes.

Miedo
A que esos héroes sin hogar
Interrumpan los nudos marineros,
Las vitaminas cargadas,
El aire bajo de las bombonas,
La cosquilla del metal
En la muñeca de Aquiles…
Al final se ahogarán
En sus multas.

¿A dónde irán los valientes?
¿A dónde irán los suicidas?

¿Me querrás de verdad?

Cuando me sienta
Sola,
¿Me susurrarás el sonido
De las olas?

Cuando me duerma
fría,
¿Me acariciarás la brisa
del hogar?

Cuando sea ceniza
Del Fénix,
¿Me harás abono
del jazmín?

Cuando recupere el vuelo
Suyo,
¿Me besarás la pena
de la ausencia?

O ÉL ME DEVORARÁ A MÍ

Hoy me he despertado con hambre.

Escribiré la tercera parte del Quijote,

Pintaré la miga del pan de Dalí,

Compondré el cambio climático de Vivaldi.


Hoy me comeré el mundo.

Ese que un día me devorará a mí,

Sin saber que,

Yo,

Tengo espinas.